El Velo de la Reina Mab

Mujeres de otra época: Miss Maude Fealy

2011-10-11T20:29:00.000+02:00

Maude Fealy actuó por primera vez en el cine mudo en 1911, en una producción de Thanhouser Company, rodando otros 18 filmes hasta 1917, tras lo cual no trabajó para el cine durante catorce años.

En los veranos de 1912 y 1913 organizó y protagonizó representaciones con la Compañía Fealy-Durkin, actuando en Denver,² y haciendo una gira el año siguiente por el oeste estadounidense.

Fealy tuvo algún éxito comercial como autora e intérprete. Escribió "The Red Cap" en colaboración con Grant Stewart, dramaturgo e intérprete neoyorquino, y la obra se representó en el National Theatre de Chicago en agosto de 1928. Otras obras escritas por Fealy son "At Midnight" y "The Promise", ésta en colaboración con Alice Gerstenberg.

A lo largo de su carrera Fealy enseñó interpretación en muchas ciudades en las que vivió, como Grand Rapids (Míchigan); Burbank (California) y Denver, Colorado. Así, abrió centros como el Maude Fealy Studio of Speech, la Fealy School of Stage and Screen Acting, y la Fealy School of Dramatic Expression.

En la década de 1930 vivía en Los Ángeles, California, formando parte del proyecto Federal Theatre, y a los 50 años de edad volvió al cine para interpretar papeles de reparto, incluyendo una actuación sin acreditar en Los diez mandamientos. En sus últimos años de carrera escribió y actuó en espectáculos, programas, y conferencias para escuelas y organizaciones sociales.

fuente:wikipedia

Maude Fealy fue una verdadera princesa en las postales de su época, su rostro agraciado y su espesa melena contribuyeron a su leyenda ...

En Denver conoció a Hugo Louis Sherwin, crítico teatral de un periódico local. La pareja se casó en secreto, ya que la madre de la actriz no aprobaba el matrimonio. La pareja se divorció en 1909. Poco después se casó de nuevo, esta vez con el actor James Peter Durkin, del que se divorció en 1917. Posteriormente, Fealy tuvo una relación amorosa de corta duración con la actriz Eva Le Gallienne. Poco después se casó con James E. Cort separándose ambos en 1923.

Maude Fealy falleció en 1971, a los 88 años de edad, en el Motion Picture & Television Country House and Hospital de Woodland Hills (Los Ángeles), y fue enterrada en el Cementerio Hollywood Forever.

Mujeres de otra época: Miss Lily Elsie

2011-09-27T13:26:00.001+02:00

Me gustan mucho las postales de época, antiguas fotografías en las que parecen resplandecer rostros anónimos del pasado...últimamente he recogido algunas en la red, en las que me parecía reconocer la misma sonrisa, la misma dulce mirada... e indagando un poco descubrí que había sido una actriz muy reconocida en su época...y una de las más fotografiadas en la era Edwardiana...
...y como anécdota con un parecido asombroso con una famosa actriz de nuestra era: Rachel Weisz.

Miss Lily Elsie.

Lily Elsie (1886-1962) fue una cantante y actriz teatral de principios del siglo XX. Aunque ya era famosa como actriz infantil en la década de 1890, su éxito llegó cuando protagonizó The Merry Widow en 1907.

Admirada por su belleza, comparable a la de la Venus de Milo, y por su encanto sobre el escenario, Elsie se convirtió en una de las mujeres más fotografiadas de principios de siglo. Sin embargo, su estrellato no duró demasiado: poco después de contraer matrimonio su salud se vio mermada y fue apartada de los escenarios.

Miss Lily Elsie se dio a conocer en la noche de la inauguración de La viuda alegre , en Londres, el 8 de junio de 1907. Durante la noche tuvo la ciudad a sus pies. En esa etapa, Elsie parecía misteriosamente hermosa con su perfil perfecto griego, enormes ojos azules y sonrisa inquietantemente triste. Era una verdadera "estrella" de la época eduardiana, aunque la palabra aún no se había utilizado en ese contexto.

Las revistas producian suplementos especiales sobre ella, su foto aparece en numerosos anuncios . A pesar de su fama y fortuna, todas sus imágenes provienen en su totalidad de las apariciones públicas ya que era muy tímida. Después de unos pocos años en el escenario ella se retiró a una vida muy lejos del ojo público. Sin embargo nos deja con cientos de fotos, algunos discos de grámofono y dos películas para recordarla...

Elsie Hodder Nacido el 8 de abril de 1886 en el distrito de Armley de Leeds, en el condado norteño de Yorkshire Inglés, fue para convertirse en una de las más grandes estrellas de la escena del teatro musical Edwardian.

Mujeres de otra época: Cleo de Mérode

2011-09-16T18:04:00.001+02:00

Me gusta asomarme al abismo del tiempo y descubrir personas que formaron parte de su época, de una época llena de misticismo, seducción y algo de misterio...Hoy quiero hablaros de alguien que destacó como mujer, bailarina, belleza...un cánon de belleza de la época...

Cleo de Mérode
1873-1966
Biarritz, Francia "Una de las mayores bellezas de París, de la nobleza austríaca auténtica, Cleopatra Diana de Mérode nació en París de 1873, de padres austríacos. Su padre era Karl Freiherr von Merode (1953-09), que viven en Mödling (cerca de Viena), como un destacado pintor de paisajes. Siendo esto así, el pintor era un descendiente de una famosa familia noble belga (de Mérode). Cleo ingresó en la Escuela de Danza de la Ópera en la edad de ocho años y comenzó a bailar profesionalmente a la edad de once años. Era una niña muy pequeña y por su tamaño y sus grandes habilidades en el ballet, a la edad de trece años, fue elegida para bailar en uno de los ballets más prestigiosos de París, "la Choryhée.

Ella optó por usar un nuevo corte de pelo para este ballet. Los parisinos se enamoraron de su nuevo look y se convirtió en legendario . En 1896, a la edad de 23 años, fue elegida para la danza como "Phrynee" en el Ballet de la Ópera de Burdeos y fue allí donde llamó la atención de Leopoldo II, rey de Bélgica. El rey belga estaba negociando con el gobierno francés, conjuntamente los intereses coloniales en África contra Gran Bretaña.

Ya que estas negociaciones eran secretas, se necesitaba una excusa. Se sabía que él admiraba la Cléopatre bailarina, por lo que fingió una visita a ella como la razón de su viaje a París. Ella recibió un ramo de rosas rojas. No pasó mucho tiempo en difundirse entre los parisinos la admiración del rey hacia ella. Cleo de Mérode se convirtió en la broma de París y el rey fue bautizado como "Cleopold".

Cleo de Mérode protestó. El supuesto "affair" de Leopold con Cleo era injurioso, tanto, que Cleo se fue a la corte para declarar oficialmente que no había tal asunto tan sólo el regalo de un ramo de rosas. Por desgracia, el rumor de favorita del rey se mantuvo unido a su nombre para el resto de su vida.

Avergonzada e indignada, salió de París, pero siguió bailando internacionalmente en Hamburgo, Berlín, San Petersburgo, Budapest y Nueva York. Ella fue la primera mujer en bailar con una pareja de baile masculino en el Ballet Ruso. Finalmente, en 1915, a la edad de 42 años, Cleo de Merode regresó a París. Recibió muchas ofertas para bailar de nuevo, pero con la ópera cómica. Esto se consideró la parte inferior de la cadena de la danza en París. Indignada, salió de inmediato, para trasladarse a su lugar de nacimiento, Biarritz, y nunca volvería a París de nuevo.

Pero ella no dejó de bailar. Ella siguió para animar, a través de la Cruz Roja, a las tropas heridas de la Primera Guerra Mundial, con el deseo de elevar a los espíritus de aquellos que defendían a su país. Ella permaneció en Biarritz, su ciudad natal, hasta su muerte en 1966. A pesar de Cleo de Mérode nunca fue capaz de vivir por los rumores del pasado, sigue siendo, hoy en día, una de las mujeres más bellas y talentosas del mundo.

Este interés que despertaba en los hombres es comprensible, pues era terriblemente atractiva: rostro delicado y bellísimo, grandes ojos profundos y penetrantes, cintura de avispa, cuello de cisne y una hermosa y larga cabellera de color negro que llevaba siempre peinada de la misma forma, en bandós (con raya en medio y recogida en un moño bajo, tapando con la onda del cabello ambas orejas).

Mágico Junio...

2011-06-26T12:33:00.000+02:00

2010-10-15T22:19:00.001+02:00

Con sus rubias cabelleras luminosas,
en la sombra se aproximan. Son las Hadas.
A su paso los abetos de la selva,
como ofrenda tienden las crujientes ramas.

Con sus rubias cabelleras luminosas
se acercan las Hadas.

Bajo un árbol, en la orilla del pantano,
yace el cuerpo de la virgen. Su faz blanca,
su faz blanca, como un lirio de la selva;
dormida en sus labios la postrer plegaria.

Con sus rubias cabelleras luminosas
se acercan las Hadas.

A lo lejos por los claros de los bosques,
pasa huyendo tenebrosa cabalgata,
y hay ardientes resoplidos de jaurías
y sonidos broncos de trompas de caza.

Con sus rubias cabelleras luminosas
se acercan las Hadas.

Bajo el árbol en la orilla del pantano,
sobre el cuerpo de la virgen inclinadas,
posan, suaves como flores que se besan,
sus labios purpúreos en la frente blanca.

Y en los ojos apagados de la muerta
brilla la mirada.

Con sus rubias cabelleras luminosas
se alejan las Hadas.

A su paso, los abetos de la selva,
como ofrenda tienden las crujientes ramas.

Con su rubia cabellera luminosa
va la virgen blanca.

Ricardo Jaime Freire.

Marie Spartalli Stillman, Musa y Pintora.

2010-09-27T22:59:00.003+02:00

Marie retratada por Dante Gabriel Rossetti

Pintora griega adscrita al movimiento Prerrafaelista, probablemente la mejor artista femenina de ese movimiento. Durante una carrera de sesenta años se produjo más de un centenar de obras, lo que contribuyó regularmente a las galerías en Gran Bretaña y los Estados Unidos.

Marie Spartalli era la hija menor de Michael Spartali(1818-1914), un rico comerciante, director de la empresa Spartali & Co y que también era cónsul griego con sede en Londres de 1866 a 1882.
Se trasladó a Londres en 1828, la familia vivía en su casa de campo georgiana con un pasillo circular de columnas de mármol, en Clapham Common, con un gran jardín y vistas al Támesis y Chelsea.
En los meses de verano se mudaban a su casa de campo en la Isla de Wight donde su padre desarrolló el cultivo de uvas en sus tierras.

Marie era una figura imponente, alrededor de 1,9 metros de altura y, en sus últimos años, vestía de largo y de negro con una capucha de encaje, atrayendo mucha atención a lo largo de su vida.

Retrato de Marie por D.G. Rossetti

Spartalli estudió bajo la tutela del pintor Ford Madox Brown durante varios años desde 1864, con sus hijos Lucy, Catalina y Oliver.
Rossetti, al oír que ella iba a convertirse en alumno de Madox Brown, le escribió (el 24 de abril 1864), "Acabo de oír que la señorita Spartali va a ser su discípula. He oído también que ella misma es una belleza maravillosa de quien he oído hablar mucho.

Marie posó para él en 1867. Rossetti le escribió a Jane Morris el 14 de agosto, "Encuentro una de las cabeza las más difíciles que he dibujado. No depende tanto de su forma real como en un sutil encanto de la vida que uno no puede volver a crear." Era el más intelectual de sus modelos.

Marie Spartalli retratada por Rossetti

Marie Spartalli modeló para: Brown; Burne-Jones (El Molino); Julia Margaret Cameron; Rossetti (Una visión de Fiammetta, Sueño de Dante, El prado de Bower); Spencer StanhopeWhistler, y (La Princesse du Pays de la Porcelana)

Vision de Fiammetta- Dante G. Rossetti

Marie contra los deseos de sus padres, se casó con el periodista y pintor estadounidense William J. Stillman en 1871. La pareja había posado para Rossetti en su famoso cuadro de Dante, aunque no es seguro si esa es la forma en que se conocieron.
La pareja divide su tiempo entre Londres y Florencia desde 1878 a 1883 y, a continuación Roma desde 1889 a 1896. También viajó a América, y ella fue el único artista prerrafaelita con sede en Gran Bretaña que trabajaba en los Estados Unidos.

Los temas de sus pinturas eran típicos de los prerrafaelistas: figuras femeninas, escenas de Shakespeare, Petrarca, Dante y Boccaccio, Los paisajes italianos.

Expuso en la Galería de Dudley, a continuación, en el Galería Grosvenor y su sucesora, la Nueva Galería, en el Real Academia, Y en varias galerías en el este de los EE.UU., incluyendo la Exposición del Centenario en Filadelfia en 1876. Una muestra retrospectiva de su obra se llevó a cabo en los Estados Unidos en 1982.

Algunas muestras de su extensa obra:

La Infancia de Santa Cecilia

Lily la florentina

La rosa del jardín de Armina 1894

Larga caminata

KelmScott Manor 1905

Jolie Coeur

Elora 1867

El Jardin encantado 1889

Dante y Beatriz 1880

Madonna degli Pietra Scrovigni por Stillman Spartali Marie (1884)

Pensativa

Dante en Verona

Convento de Lily 1891

Beatriz 1895

Alimentando palomas

La Pensierosa

Autorretrato.

Love´s messenger

Mariana

Marie Spartalli fotografiada por Julia Margaret Cameron.

Jane Burden Morris.

2010-09-26T12:17:00.004+02:00

Jane Morris ( antes Jane Burden)

Retrato de Jane Burden.

La Belle Iseult, William Morris, Jane Morris . Morris escribió en el reverso, "No puedo pintarte, pero te amo."

Jane Morris, esposa del poeta y diseñador William Morris, fue la segunda más representada de entre las musas femeninas de Rossetti. Jane, también conocida como Janey, provenía de un entorno humilde.Una mujer reservada, emanaba la misma conducta elusiva de Lizzie. Sin embargo, con su cara delgada y pálida, y su gran cantidad de largo pelo oscuro, Jane representaba un tipo de belleza alternativa a la de las mujeres despampanantes de la época, esas bellezas tradicionales de mejillas rosadas y cabellos dorados. No obstante, dado que los hábiles prerrafaelitas captaban su atractivo con regularidad en piezas reconocidas, su apariencia estableció un nuevo modelo de belleza. A través de su obra escrita y pictórica, Rossetti reprodujo no sólo la belleza particular de Jane, sino también su carácter reservado.

Jane Burden a los 19 años, un año antess de casarse con William Morris en 1858.

Retrato de Jane Morris

Tras conocer a Jane, muchos resaltaban bien su belleza, bien su personalidad especialmente reservada. En su primer encuentro con Jane, el famoso escritor Henry James la comparó con “una figura extraída de un misal –de una de esas pinturas de Rossetti o de Hunt” (Doughty, 371). Otro escritor, Graham Robertson, describió a Jane en su libro “Time Was” como “una Sibila Délfica, una Princesa encantada, una Doncella Bienaventurada” (Doughty, 374). En efecto, Rossetti y otros miembros de la Hermandad Prerrafaelita admiraban su rostro y buscaban inmortalizarla en sus obras. Otros estaban más preocupados por su comportamiento extremadamente tranquilo. Cuando el dramaturgo y crítico irlandés George Bernard Shaw conoció a Jane, la calificó como “la mujer más silenciosa que haya conocido jamás” (Doughty, 75).

Beatrrice 1870

Por esto, los retratos de Jane como Beatrice poseen una resonancia y significado mayores que aquellos en los que Lizzie posó en ese papel. Beatrice, A Portrait of Jane Morris, de 1879, presenta a Jane bajo una luz especialmente majestuosa. Con sus labios carnosos, los ojos azul verdoso, el cuello estilizado y la quijada acentuada, Jane mira absorta a la derecha. Sus pálidos rasgos, finamente detallados, contrastan con el grisáceo fondo verde, al tiempo que compensan el suntuoso cabello castaño, recogido y adornado con un broche circular y enjoyado. Los tonos apagados de la pintura y la mirada de Jane, lastimera y casi indiferente, implican un elemento de nostalgia y melancolía, acaso provocado por el descontento de Rossetti ante la imposibilidad de poseer a su amada.

Del mismo modo, Rossetti utilizó una paleta limitada y dio un aire contemplativo a su representación de Jane como Proserpina, diosa del Inframundo, en su Proserpine, pintura al pastel de 1874. Según las antiguas mitologías griega y romana, Plutón, el dios del Inframundo, raptó a la bella Proserpina con la esperanza de desposarla. Mientras se encontraba en el mundo oscuro y misterioso de Plutón, Proserpina comió por accidente unas semillas de granada que la condenaron a permanecer ahí. Afortunadamente, su madre hizo un trato con Plutón para que Proserpina pasara seis meses al año en el Inframundo y ellos otros seis en la Tierra. Construyendo una atmósfera oscura y sensual mediante el ambiente apagado y el humo de incienso en el fondo, el cuadro de Rossetti transmite la mala fortuna de la diosa. Rossetti vuelve a retratar habilmente su atractivo rostro, encarnado en una cabeza llena, cubierta de cabellos castaños, de aspecto bello. Con justicia dota su vacía mirada, de un sentimiento de tristeza. En cierto modo, el confinamiento de Proserpina reproduce la situación de Jane, atrapada en un matrimonio infeliz, deseosa de una relación más satisfactoria con su amor verdadero, Rossetti.

Proserpine 1874

La Donna della Fiamma 1870

Astarte Syriaca 1877

Retrato de Jane Burden 1858

The Blue silk

La Donna della finestra 1879

The Day dream 1880

La Donna della Finestra 1880

Sus facciones retratadas por los prerafaelitas, dieron lugar a un nuevo modelo estético que llega hasta nuestros días, lleno de melancolía y elegancia...para Rossetti hubo otras musas pero ninguna tan representativa en su obra como su amada Jane Morris.

El Principito.

2010-09-18T22:18:00.000+02:00

El Principito ha crecido conmigo y no por ello ha perdido nada de su interés, al contrario cuánto más lo leo más me gusta...

Hoy comparto con vosotros uno de sus fragmentos más bellos, dulces y auténticos...

Entonces apareció el zorro.

-Buenos días -dijo el zorro.

-Buenos días -respondió cortésmente el principito, que se dio vuelta, pero no vio nada.

-Estoy acá -dijo la voz- bajo el manzano...

-¿Quién eres? -dijo el principito-. Eres muy lindo...

-Soy un zorro -dijo el zorro.

-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-. ¡Estoy tan triste!...

-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-. No estoy domesticado.

-¡Ah! Perdón -dijo el principito. Pero, después de reflexionar, agregó:

-¿Qué significa «domesticar»?

-No eres de aquí -dijo el zorro-. ¿Qué buscas?

-Busco a los hombres -dijo el principito-. ¿Qué significa «domesticar»?

-Los hombres -dijo el zorro- tienen fusiles y cazan. Es muy molesto. También crían gallinas. Es su único interés. ¿Buscas gallinas?

No -dijo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa «domesticar»?

-Es una cosa demasiado olvidada -dijo el zorro-. Significa «crear lazos».

-¿Crear lazos?

-Sí -dijo el zorro-. Para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para ti único en el mundo...

-Empiezo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... Creo que me ha domesticado...

-Es posible -dijo el zorro-. ¡En la Tierra se ve toda clase de cosas...!

-¡Oh! No es en la Tierra -dijo el principito. El zorro pareció muy intrigado:

-¿En otro planeta?

-Sí.

-¿Hay cazadores en ese planeta?

-No.

-¡Es interesante eso! ¿Y gallinas?

-No.

-No hay nada perfecto -suspiró el zorro. Pero el zorro volvió a su idea:

-Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo...

El zorro calló y miró largo tiempo al principito:

-¡Por favor... domestícame! -dijo.

-Bien lo quisiera -respondió el principito-, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.

-Sólo se conocen las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Compran cosas hechas a los mercaderes. Pero como no existen mercaderes de amigos, los hombres ya no tienen amigos. Si quieres un amigo, ¡domestícame!

-¿Qué hay que hacer? -dijo el principito.

-Hay que ser muy paciente -respondió el zorro-. Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en la hierba. Te miraré de reojo y no dirás nada. La palabra es fuente de malentendidos Pero, cada día, podrás sentarte un poco más cerca...

Al día siguiente volvió el principito. -Hubiese sido mejor venir a la misma hora -dijo el zorro-. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, comenzaré a ser feliz desde las tres. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto; ¡descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes a cualquier hora, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.

-¿Qué es un rito? -dijo el principito.

-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días: una hora, de las otras horas. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. El jueves bailan con las muchachas del pueblo. El jueves es, pues, un día maravilloso. Voy a pasearme hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se acercó la hora de la partida:

-¡Ah!... -dijo el zorro-. Voy a llorar.

-Tuya es la culpa -dijo el principito-. No deseaba hacerte mal pero quisiste que te domesticara...

-Sí-dijo el zorro.

-¡Pero vas a llorar! -dijo el principito.

-Sí-dijo el zorro.

-Entonces, no ganas nada.

-Gano -dijo el zorro-, por el color de trigo. Luego, agregó:

-Ve y mira nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás para decirme adiós y te regalaré un secreto.

El principito se fue a ver nuevamente a las rosas:

-No sois en absoluto parecidas a mi rosa: no sois nada aún -les dijo-. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Sois como era mi zorro. No era más que un zorro semejante a cien mil otros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.

Y las rosas se sintieron bien molestas.

-Sois bellas, pero estáis vacías -les dijo todavía-. No se puede morir por vosotras. Sin duda que un transeúnte común creerá que mi rosa se os parece. Pero ella sola es más importante que todas vosotras, puesto que es ella la rosa a quien he regado. Puesto que es ella la rosa a quien puse bajo un globo. Puesto que es ella la rosa a quien abrigué con el biombo. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres que se hicieron mariposas). Puesto que es ella la rosa a quien escuché quejarse, o alabarse, o aun, algunas veces, callarse. Puesto que ella es mi rosa.

Y volvió hacia el zorro:

-Adiós -dijo.

-Adiós -dijo el zorro-. He aquí mi secreto. Es muy simple: no se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.

-Lo esencial es invisible a los ojos -repitió el principito, a fin de acordarse.

-El tiempo que perdiste por tu rosa hace que tu rosa sea tan importante.

-El tiempo que perdí por mi rosa... -dijo el principito, a fin de acordarse.

-Los hombres han olvidado esta verdad -dijo el zorro-. Pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa...

-Soy responsable de mi rosa... -repitió el principito, a fin de acordarse.

Citas...

2010-09-11T14:29:00.004+02:00

John Simmons

-No, no era un cuento -dijo el hada del saúco-,pero el cuento llegará. Es precisamente de la realidad de donde salen los más hermosos cuentos.

Hans Christian Andersen

John Simmons

...el alma que sueña se interesa en una belleza excepcional y sorprendente.La imagen maravillosa no tiene la dimensión de un mundo, es una belleza que cabe en la mano: lindas miniaturas, flores o joyas, obras de un hada.

Gaston Bachelard.

Robert Edward Hughes

El hada entonces me llevó hasta el velo que nos cubre las ansias infinitas, la inspiración profunda y el alma de las liras.

Rubén Darío.

Arthur Rackham

Os concedo el don -prosiguió el hada- de que por cada palabra que digáis una piedra preciosa o una flor brote de vuestra boca.

Charles Perrault.

John Simmons

El año de 1971 tuve la suerte de ver a un hada en la habitación de un niño pequeño, primo mío. Fue una centésima de segundo, pero la ví. es decir, la ví...como se ven las cosas puras, situadas al margen dela circulación de la sangre, con el rabillo del ojo, como el gran poeta Juan Ramón Jiménez vio a las sirenas a la vuelta de las Américas; las vio que se acababan de hundir.

Federico García-Lorca.

Sophie Anderson

Todas las Almas.

2010-08-03T11:23:00.002+02:00

La Puerta del Cielo está por cerrarse
Ante la noche, muchos aceptan con agrado
Volver al hogar para una vigilia nocturna,
Nuevamente junto a sus amores.

Oh, dónde el padre y la madre se sientan,
Hay un mar de hojas muertas ante la puerta,
Como el repiqueteo de unos pequeños pies
Que ya no volverán.

Sus pensamientos vagan por la noche y el frío,
Sus lágrimas son más densas que las rocas,
¿Pero quién es éste sobre el umbral,
Tan joven y alegre?

Han venido de la Tierra de la Juventud,
Han olvidado cómo llorar,
Palabras de consuelo sobre las lenguas,
Y un beso que atesorar.

Se sientan y se quedan por un tiempo,
Besos y comodidad no faltarán;
En la mañana se robarán una sonrisa
Y una larga mirada hacia atrás.

Katharine Tynan Hinkson (1861-1931)

Las Hespérides.

2010-08-02T11:35:00.007+02:00

Yo canto a los arroyos, los capullos,

Los pájaros y las glorietas;

Las flores de Abril, de Mayo, de Junio y Julio.

Canto las romerías, las verbenas y las orgías;

Los novios y las novias, y sus pasteles de boda.

Escribo sobre la juventud y el amor,

Y así rozo la delicada picardía.

Canto los rocíos, las lluvias y los bálsamos,

Ungüentos, especias y ámbar gris.

Canto el tiempo efímero,

Y digo cómo se volvieron rojas las rosas,

Blancos los lirios.

Hablo de arboledas y crepúsculos;

De la corte de Mab y del rey de las hadas.

Hablo del infierno; canto

(Y nunca cesaré de cantarlo)

El Paraíso; y algún día espero ganarlo.

Robert Herrick (1591-1674)

Ninfas.

2010-08-01T17:15:00.001+02:00

¿Dónde están ahora,
Oh, hermosas doncellas de la montaña,
Dónde las Oréadas, dueñas de la Mañana?
Nada agita el recuerdo reciente,
El goteo limpio de aquella fuente;
Nada responde nuestros clamores,
Sólo el corazón lleno de dolores
En el Valle de los Zorzales;
Que se agita en los confines,
Pero el brillante rocío
Cae suave sobre los oídos,
Haciendo su delicado lecho de juncos,
Entonces escucha, despierto.

Katharine Tynan(1861-1931)

Ofelia.

2010-07-31T23:06:00.001+02:00

La tragedia de Ofelia.

Siempre que vuelvo a la triste historia de Hamlet , Príncipe de Dinamarca, el personaje de Ofeliase me aparece como el más dulce y entrañable inmortalizado por Shakespeare, desamparada ante el desengaño amoroso, se abandona y vaga por los bosques recogiendo hierbas y flores para acabar ahogada en el río ajena a su propia muerte...

Ofelia fue un tema recurrente para los pintores prerrafaelitas que vieron en ella un personaje poético, meláncolico y romántico...

Ophelia-John William Waterhouse

Ophelia-John W. Waterhouse

“…Llegada que fue, se quitó la guirnalda, y queriendo subir a suspenderla de los pendientes ramos; se troncha un vástago envidioso, y caen al torrente fatal, ella y todos sus adornos rústicos. Las ropas huecas y extendidas la llevaron un rato sobre las aguas, semejante a una sirena, y en tanto iba cantando pedazos de tonadas antiguas, como ignorante de su desgracia, o como criada y nacida en aquel elemento. Pero no era posible que así durase por mucho espacio. Las vestiduras, pesadas ya con el agua que absorbían la arrebataron a la infeliz; interrumpiendo su canto dulcísimo, la muerte, llena de angustias”

Ophelia-John Everett Millais- ( modelo Elizabeth Siddal, esposa años después de otro grande de los prerrafaelitas: Dante Gabriel Rossetti) cuya historia y muerte prematura tiene cierto paralelismo con la misma Ophelia...)

Millais pintó las flores con exactitud botánica e incorporó muestras del lenguaje floral victoriano. Entre otras flores aparecen pensamientos (amor no correspondido), violetas (fidelidad), ortigas (dolor), margaritas (inocencia), ojos de perdiz (tristeza), nomeolvides y amapolas (muerte). La obsesión de Millais por la exactitud no se reducía a las flores. Se pasó cuatro meses cerca del río Hogsmill, en Surrey (Inglaterra), trabajando en el fondo. También la modelo tuvo que sufrir por su pintura. Era Lizzie Sidall, futura esposa de Dante Rossetti, que posó varias semanas seguidas en una bañera llena de agua calentada por debajo con hornillos.

Esta obra se encuentra en el Tate Britain (Londres).

Poema Ofelia de Arthur Rimbaud

I
En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida,
Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos…
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida
Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientras ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor…
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II
¡Oh tristísima
Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza –son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida
Ofelia flotar, como un gran lis.

Las hadas del agua.

2010-07-05T21:41:00.001+02:00

Las Hadas de agua dulce parece que gozan especialmente en las cascadas, cataratas y saltos de agua, del mismo modo que sus hermanas marinas se recrean en la espuma de las olas...

Las que comúnmente habitan en los ríos se trasladan al mar cuando se hielan las aguas fluviales, pero hay algunas a las que repugna el agua salada, y prefieren emigrar a lejanos parajes en vez de refugiarse en el océano.

Charles W. Leadbeater . Los espíritus de la naturaleza: una evolución aparte.

El Hada en el Ocaso.

2010-07-04T23:25:00.001+02:00

Mientras así meditaba, me pareció que la forma de una de esas mismas hadas en las cuales había estado pensando se encaminaba lentamente hacia la oscuridad, desde la luz de la parte oriental de la lista.

Allí estaba, erguida en una canoa singularmente frágil, impusándola con el simple fantasma de un remo.

Mientras estuvo bajo la influencia del sol tardío, su actitud parecía indicar alegría, pero al pasar al dominio de la sombra le acometió la pena.

Lentamente se deslizó por ella y, al fin, rodeando la isla, volvió a la región de la luz. (...)

Y de nuevo aparecieron el bote y el hada; pero en la actitud de ésta había más preocupación e incertidumbre, menos dinámica alegría. Navegó de nuevo desde la luz hacia la tiniebla ( que se ahondaba por momentos) y de nuevo se desprendió su sombra y cayó en el agua de ébano, que la absorbió en su negrura.

Y una y otra vz repitió el circuito de la isla ( mientras el sol se precipitaba hacia su lecho), y cada vez qu surgía en la luz había más pesar en su figura, cada vez más débil, más abatida, más indistinta; y a cada paso hacia la tiniebla desprendíase de ella una sombra más oscura, que se hundía en una sombra más negra. Pero, al fin, cuando el sol hubo desaparecido totalmente, el hada, ahora un simpleespectro de si misma, se dirigió desconsolada con su bote a la región de la corriente de ébano y, si salió de allí, no puedo decirlo, pues la oscuridad cayó sobre todas las cosas y nunca más comtemplé su mágica figura.

Edgar Allan Poe. La isla del hada.

El hombre que soñó con el País de las Hadas.

2010-07-04T16:22:00.003+02:00

Estuvo entre una multitud en Dromahair;
su corazón colgaba sobre un hábito de seda,
y al final había conocido alguna ternura,
antes de que fuera abrazado por la tierra;
pero cuando un hombre en un montón de peces apila,
parece que alzan sus pequeñas cabezas plateadas,
y cantan lo que la dorada mañana y la tarde derraman
sobre el mundo entretejido de una isla olvidada,
donde la gente ama a orillas del mar;
que el Tiempo las promesas del amante no podrá malograr,
bajo ese tejido cielo inmóvil de ramas;
el canto le sacó de su débil reposar.

Por las arenas de Lissadel ha meditado;
su mente corre por los miedos, dinero y cuidados,
y él, al final, había conocido algunos prudentes años,
antes de que se apilaran bajo la colina su tumba;
pero mientras recorría los sitios de rompiente espuma,
un gusano, con su gris y terrosa boca
canta que en algún lugar del norte, oeste o sur
habita una alegre, exultante, afable raza,
bajo los dorados o plateados cielos;
y si allí un huraño bailarín sus pies pusiera,
parecería que el sol y la luna en el frutal estuvieran:
y con aquel canto nunca más sería sabio.

Ante el gozo de Scanavin reflexionó,
reflexionó sobre sus mofadores; sin falta
fue un cuento campesino su repentina venganza,
cuando la noche pétrea se había bebido su cuerpo;
pero una nudosa hierba de la laguna
(con voz innecesariamente cruel) cantaba
donde el anciano silencio ordena regocijarce ante su elegida raza,
no importa que tempestuosas aguas suban y caigan
o que la plateada tormenta corroa su oro al día,
y la medianoche los arrope como en lana
y el amante con el amante descance en paz.
El cuento retiró su sutil enojo de su faz.

Durmió bajo la colina de Lugnagall;
y podría haber conocido el sueño real
bajo ese vaporoso y frío turbante empinado,
ahora que al hombre y todo, la tierra se ha llevado:
los gusanos que ensartan sus huesos no proclamaron
con ese incauto, agudo grito
que Dios en el cielo sus dedos ha puesto,
que por esos dedos corre el brillante verano
sobre el bailarín de la ignota ola.

¿Porqué deberían aquellos danzantes sin fracaso
soñar, hasta que Dios calcine la naturaleza con un beso?
El hombre alivio en la tumba no ha encontrado.

William Butler Yeats. 1865-1939

Ninfas.

2010-02-02T10:43:00.001+01:00

¿Dónde están ahora,

Oh, hermosas doncellas de la montaña,

Dónde las Oréadas, dueñas de la Mañana?

Nada agita el recuerdo reciente,

El goteo limpio de aquella fuente;

Nada responde nuestros clamores,

Sólo el corazón lleno de dolores

En el Valle de los Zorzales;

Que se agita en los confines,

Pero el brillante rocío

Cae suave sobre los oídos,

Haciendo su delicado lecho de juncos,

Entonces escucha, despierto.

Katharine Tynan (1861-1931)

Tierra de hadas. (Edgar Allan Poe)

2010-01-17T14:58:00.002+01:00

Tierra de Hadas.

Fairyland, Edgar Allan Poe.

Oscuros valles y tenebrosos pantanos,

sombríos bosques,

cuyas formas no podemos adivinar,

al impedirlo las lágrimas que caen por todas partes.

Enormes lunas que surgen y desaparecen

una vez, y otra, y otra,

a cada momento en la noche

-siempre cambiamdo de lugar-

oscureciendo los rayos del lucero

con el aliento de sus pálidos rostros.

Alrededor de las doce por el reloj lunar

una más nebulosa que las demás

(en un juicio,

decidieron que era la mejor)

desciende -abajo, más abajo-

con su centro sobre la corona

de la cumbre de una montaña,

mientras que su amplia circunferencia

de flotantes vestiduras cae

sobre aldeas, sobre pórticos,

dondequiera que estén

-sobre los lejanos bosques, sobre el mar-

sobre los espíritus alados,

sobre las cosas adormecidas,

y las envuelve completamente

en un laberinto de luz,

y entonces, ¡qué profunda! ¡oh, profunda!

es la pasión de su sueño.

Edgar Allan Poe

Creo en las hadas.!

2010-01-15T16:22:00.001+01:00

¡ Ah ! ¡ Las hadas !, tan tiernas y graciosas,

que de niños veíamos a todas horas.

Entonces deseábamos poderlas tocar

y también lo imposible : junto a ellas volar

Pero los años han pasado, hemos crecido,

y en adultos fríos nos hemos convertido.

Ya no vemos, ni despiertos ni en nuestros sueños,

los seres en los que creíamos de pequeños.

Y a pesar de todo, cada mañana sin faltar,

las mimosas hadas nos vienen a despertar.

El sueño cansino que alejamos de los ojos

lo guardan ellas en lindos tazones rojos.

Y sin desesperar, se sientan y esperan

a que digamos las palabras que tanto anhelan:

" ¡ Creo en las hadas ! " ¡ Dilo alto y claro !

Vamos, amiga, no tengas reparo.

Cada vez que lo pronuncies conseguirás

que sobreviva una delicada hada más.

Si dices: " ¡ No creo en las hadas ! ", en cambio,

un hada morirá sin poder remediarlo

" ¡ Creo en las hadas ! "

Felicia D. Browne Hemans

El hada. Wiliam Blake

2010-01-15T08:46:00.002+01:00

Acudid, gorriones míos,

flechas mías.

Si una lágrima o una sonrisa

al hombre seducen;

si una amorosa dilatoria

cubre el día soleado;

si el golpe de un paso

conmueve de raíz al corazón,

he aquí el anillo de bodas,

transforma en rey a cualquier hada.

Así cantó un hada.

De las ramas salté

y ella me eludió,

intentando huir.

Pero, atrapada en mi sombrero,

no tardará en aprender

que puede reír, que puede llorar,

porque es mi mariposa:

he quitado el veneno

del anillo de bodas.

William Blake.

Hada Morgana (Christina Georgina Rossetti)

2010-01-13T10:30:00.002+01:00

Un fantasma de ojos azules se ríe

en la distancia, saltando hacia el poniente:

por un camino que persigo eternamente,

Tomo aliento y hacia allí voy.

La luz del sol se quiebra gota a gota:

va cantando y saltando alto

entre las flores con un sonido de ensueño,

en una canción de sueños.

Me río, es tan rápido y alegre;

tan distante que llora mi fantasía:

Espero que pueda yacer algún día,

yacer por siempre y soñar.

Christina Georgina Rossetti (1830-1894)

Entre las rosas. (Henry Kendall)

2010-01-12T08:03:00.001+01:00

Entre las Rosas.

Amongst the roses, Henry Kendall.

Caminé a través de un bosque,

bajo el calor del mediodía,

Buscando a Etheline, llamando y llamando!

Uno dijo: Ella os oirá y antes de que concluya el día,

Cuando la frescura del cielo esté cayendo,

Hacia tí sus pasos irán.

Yo suspiré, vacilando en mi dolor;

Y las hojas sedientas ansiaron el beso del sol,

Allí donde el caminante agotado

Yacía descansando en el prado,

Soñando con un jardín de rosas.

Sobre un lugar fresco y dulce,

Enfrentado a una visión hermosa,

Deslumbrado por la danza de las rosas,

Abatido por el eco de un desierto,

Mi alma desató su lamento.

¡Oh, Etheline, oscurecida por el dolor!

Plegada en tu crepúsculo ¿cuánto tiempo has dormido

Junto a la rosa de trémulo color?

Un árbol, de sus trenzas hizo temblar una flor;

Cayó sobre su rostro, y temí que pueda despertar,

Dulcemente la quité, pues su sueño deseaba cuidar.

En aquel jardín de hermosas rosas,

Cautivado por el ensueño fragante

De sus rojizos capullos,

Reposó mi alma de caminante,

Durmiendo entre la visión gloriosa

De la danza y el encanto de las rosas.

Henry Kendall.

La bella dama sin piedad ( John Keats)

2010-01-10T23:23:00.002+01:00

La belle dame sans merci.

La bella dama sin piedad; John Keats (1795-1821)

¡Oh! ¿Qué pena te acosa, caballero en armas, vagabundo pálido y solitario? Las flores del lago están marchitas; y los pájaros callan.

¡Oh! ¿Por qué sufres, caballero en armas, tan maliciento y dolorido? La ardilla ha llenado su granero y la mies ya fue guardada.

Un lirio veo en tu frente, bañada por la angustia y la lluvia de la fiebre, y en tus mejillas una rosa sufriente, también mustia antes de su tiempo.

Una dama encontré en la pradera, de belleza consumada, bella como una hija de las hadas; largos eran sus cabellos, su pie ligero, sus ojos hechiceros.

Tejí una corona para su cabeza, y brazaletes y un cinturón perfumado. Ella me miró como si me amase, y dejó oír un dulce plañido.

Yo la subí a mi dócil corcel, y nada fuera de ella vieron mis ojos aquel día; pues sentada en la silla cantaba una melodía de hadas.

Ella me reveló raíces de delicados sabores, y miel silvestre y rocío celestial, y sin duda en su lengua extraña me decía: Te amo.

Me llevó a su gruta encantada, y allí lloró y suspiró tristemente; allí cerré yo sus ojos hechiceros con mis labios.

Ella me hizo dormir con sus caricias y allí soñé (¡Ah, pobre de mí!) el último sueño que he soñado sobre la falda helada de la montaña.

Ví pálidos reyes, y también princesas, y blancos guerreros, blancos como la muerte; y todos ellos exclamaban: ¡La belle dame sans merci te ha hecho su esclavo!

Y ví en la sombra sus labios fríos abrirse en terrible anticipación; y he aquí que desperté, y me encontré en la falda helada de la montaña.

Esa es la causa por la que vago, errabundo, pálido y solitario; aunque las flores del lago estén marchitas, y los pájaros callen.

John Keats (1795-1821)

La Copa de las hadas.

2010-01-09T22:21:00.001+01:00

¿Fue en las islas de las rosas,

en el país de los sueños,

en donde hay niños risueños

y enjambre de mariposas?

Quizá.

En sus grutas doradas,

con sus diademas de oro,

allí estaban, como un coro

de reinas, todas las hadas.

Las que tienen prisioneros

a los silfos de la luz,

las que andan con un capuz

salpicado de luceros.

Las que mantos de escarlata

lucen con regio donaire,

y las que hienden el aire

con su varita de plata.

¿Era día o noche?

El astro

de la niebla sobre el tul,

florecía en campo azul

como un lirio de alabastro.

Su peplo de oro la incierta

alba ya había tendido.

Era la hora en que en su nido

toda alondra se despierta.

Temblaba el limpio cristal

del rocío de la noche,

y estaba entreabierto el broche

de la flor primaveral.

Y en aquella región que era

de la luz y la fortuna,

cantaban un himno, a una,

ave, aurora y primavera.

Las hadas ?aquella tropa

brillante?, Delia, que he dicho,

por un extraño capricho

fabricaron una copa.

Rara, bella, sin igual,

y tan pura como bella,

pues aún no ha bebido en ella

ninguna boca mortal.

De una azucena gentil

hicieron el cáliz leve,

que era de polvo de nieve

y palidez de marfil.

Y la base fue formada

con un trémulo suspiro,

de reflejos de zafiro

y de luz cristalizada.

La copa hecha se pensó

en qué se pondría en ella

(que es el todo, niña bella,

de lo que te cuento yo).

Una dijo: ?La ilusión;

otra dijo: ?La belleza;

otra dijo: ?La riqueza;

y otra más: ?El corazón.

La Reina Mab, que es discreta,

dijo a la espléndida tropa:

?Que se ponga en esa copa

la felicidad completa.

Y cuando habló Reina tal,

produjo aplausos y asombros.

Llevaba sobre sus hombros

su soberbio manto real.

Dejó caer la divina

Reina de acento sonoro,

algo como gotas de oro

de una flauta cristalina.

Ya la Reina Mab habló;

cesó su olímpico gesto,

y las hadas tanto han puesto

que la copa se llenó.

Amor, delicia, verdad,

dicha, esplendor y riqueza,

fe, poderío, belleza...

¡Toda la felicidad!...

Y esta copa se guardó

pura, sola, inmaculada.

¿Dónde?

En una isla ignorada.

¿De dónde?

¡Se me olvidó!...

¿Fue en las islas de las rosas,

en el país de los sueños,

en donde hay niños risueños

y enjambres de mariposas?

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Esto nada importa aquí,

pues por decirte escribía

que esta copa, niña mía,

la deseo para ti.

Poemas de Rubén Darío

El Ángel Guardián.

2009-12-09T19:30:00.004+01:00

Es verdad, no es un cuento; hay un Ángel Guardián

que te toma y te lleva como el viento

y con los niños va por donde van.

Tiene cabellos suaves

que van en la venteada,

ojos dulces y graves

que te sosiegan con una mirada

y matan miedos dando claridad.

¿ No es un cuento, verdad?

El tiene cuerpo, manos y pies de alas

y las seis alas vuelan o resbalan,

las seis te llevan de de su aire batido

y lo mismo te llevan de dormido.

Hace mas dulce la pulpa madura

que entre tus labios golosos estruja;

rompe a la nuez su taimada envoltura

y es quien te libra de gnomos y brujas.

Es quien te ayuda a que cortes las rosas,

que estan sentadas en trampas de espinas,

el que te pasa las aguas mañosas

y el que te sube las cuestas mas pinas.

Y aunque camine contigo apareado,

como la guinda y la guinda bermeja,

cuando su seña te pone el pecado

recoje tu alma y el cuerpo te deja.

Es verdad, no es un cuento; hay un Angel Guardian

que te toma y te lleva como el viento

y con los niños va por donde van.

GABRIELA MISTRAL (1889-1957)

45 Lecciones.

2009-12-06T12:41:00.001+01:00

Escrito por Regina Brett, 90 años, de "The Plain Dealer", Cleveland, Ohio

"Para celebrar la llegada a mi edad avanzada, una vez escribí las 45 lecciones que la vida me ha enseñado. Es la columa más solicitada que jamás había escrito."

Mi odómetro llegó a los 90 en agosto, así que aquí les va la columna una vez más:

1. La vida no es justa, pero aún así es buena.

2. Cuando tengas duda, sólo toma el siguiente paso pequeño.

3. La vida es demasiada corta para perder el tiempo odiando a alguien.

4. Tu trabajo no te cuidará cuando estés enfermo. Tus amigos y familia sí. Manténte en contacto.

5. Liquida tus tarjetas de crédito cada mes.

6. No tienes que ganar cada discusión. Debes estar de acuerdo en no estar de acuerdo.

7. Llora con alguien. Alivia más que llorar solo.

8. Está bien si te enojas con Dios. El lo puede soportar.

9. Ahorra para el retiro comenzando con tu primer cheque de nómina.

10. Cuando se trata de chocolate, la resistencia es inútil.

11. Haz las paces con tu pasado para que no arruine el presente.

12. Está bien permitir que tus niños te vean llorar.

13. No compares tu vida con otros. No tienes ni idea de lo que se trata su travesía.

14. Si una relación tiene que ser secreta, no debes estar en ella.

15. Todo puede cambiar en un parpadear de ojos. Pero no te preocupes, Dios nunca parpadea.

16. Respira profundamente. Esto calma la mente..

17. Elimina todo lo que no sea útil, hermoso o gozoso.

18. Si algo no te mata, en realidad te hace más fuerte.

19. Nunca es demasiado tarde para tener una niñez feliz. Pero la segunda depende de tí y de nadie más.

20. Cuando se trata de persguir aquello que amas en la vida, no aceptes un " no" por respuesta.

21. Enciende las velitas, utiliza las sábanas bonitas, ponte la lencería cara. No la guardes para una ocasión especial. Hoy es especial.

22. Preparate de más, y después sigue la corriente.

23. Sé excéntrico ahora. No te esperes a ser viejo para usar el morado.

24. El órgano sexual más importante es el cerebro.

25. Nadie está a cargo de tu felicidad, más que tú.

26. Enmarca todo llamado "desastre" con estas palabras: "En cinco años, ¿esto importará?"

27. Siempre elige vida.

28. Perdonale todo a todos.

29. Lo que las otras personas piensen de ti no te incumbe.

30. El tiempo sana casi todo. Dale tiempo al tiempo.

31. Por más buena o mala que sea una situación, algún día cambiará.

32. No te tomes tan en serio. Nadie más lo hace.

33. Cree en los milagros.

34. Dios te ama por lo que Dios es, no por lo que hayas hecho o dejado de hacer.

35. No audites la vida. Sólo llega y aprovéchala al máximo hoy.

36. Llegar a viejo es mejor que la alternativa --- morir joven.

37. Tus niños sólo tienen una niñez.

38. Todo lo que verdaderamente importa al final es que hayas amado.

39. Sal todos los días. Los milagros están esperando en todas partes.

40. Si todos apiláramos nuestros problemas y viéramos los montones de los demás, rápido arrebataríamos de regreso los nuestros.

41. La envidia es una pérdida de tiempo. Tú ya tienes todo lo que necesitas..

42. Lo mejor está aún por llegar.

43. No importa cómo te sientas... párate, arréglate y preséntate.

44. Cede.

45. La vida no está envuelta con un moño, pero sigue siendo un regalo.

deliciosa versión de "Alicia en el País de las maravillas"

2009-10-07T12:54:00.002+02:00

hace tiempo descubrí esta pequeña maravilla de 1903, hoy la comparto con vosotr@s...

Si una noche de verano...

2009-08-07T23:58:00.004+02:00

Si una noche de verano una aureola de luz brillaba sobre la hierba de un prado, los mortales sensatos se apartaban de ella. La luz era un círculo mágico de duendes bailarines, y el hombre o la doncella que penetrasen en el resplandor quedarían aprisionados en su mundo.

El helado abrazo de un manantial montaraz

2009-08-07T23:30:00.004+02:00

¿Que mortal podía mirar los salvajes ojos de una ninfa acuática y salir indemne?
En Grecia vivió uno que pudo hacerlo: Hylas, un aventurero y viajero que navegó por el azul mar Egeo.

Un día atracó en la isla de Chíos y, dejando a sus compañeros, fue en busca de agua potable.

Al adentrarse en el bosque tropezó con un manantial donde las ninfas jugueteaban entre juncos y nenúfares.

Al ver al hermoso joven, las criaturas le hicieron señas. Él se acercó y se arrodilló junto a la orilla para llenar su jarra. Una de las doncellas clavó en él una mirada tan ardiente que Hylas se detuvo, incapaz de moverse o desviar los ojos, y al momento sintió en el brazo unas manos suaves pero fuertes y terriblemente frías. Antes de que pudiera hablar o pedir ayuda, se vio arrastrado desde la orilla hasta las profundidades repletas de algas del manantial.

Jamás se volvió a ver a Hylas, sus compañeros registraron la isla durante días, gritando su nombre en todos los bosquecillos y grutas. Finalmente, llegaron al manantial, y allí recibieron respuesta. Como desde una gran distancia, Hylas les llamó, intentando llegar hasta ellos desde un mundo acuático del que jamas escaparía.

Te quiero

2009-06-05T21:59:00.001+02:00

Te quiero

Tus manos son mi caricia

mis acordes cotidianos

Te quiero porque tus manos

trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro

contra la mala jornada

te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía

tu boca no se equivoca

te quiero porque tu boca

sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero

y tu paso vagabundo

y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola

ni cándida moraleja

y porque somos pareja

que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso

es decir que en mi país

la gente vive feliz

aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho mas que dos.

Mario Benedetti.

Canción de carnaval.

2007-08-22T19:55:00.001+02:00

Musa, la máscara apresta,
ensaya un aire jovial
y goza y ríe en la fiesta
del Carnaval.

Ríe en la danza que gira,
muestra la pierna rosada,
y suene, como una lira,
tu carcajada.

Para volar más ligera,
ponte dos hojas de rosa,
como hace tu compañera
la mariposa.

Y que en tu boca risueña
que se une al alegre coro,
deja la abeja porteña
su miel de oro.

Únete a la mascarada
y mientras muequea un clown
con la faz pintarrajeada,
como Frank Brown;

mientras Arlequín revela
que al prisma sus tintes roba
y aparece Pulchinela
con su joroba,

di a Colombina la bella
lo que de ella pienso yo,
y descorcha una botella
para Pierrot.

Que él te cuente como rima
sus amores con la luna
y te haga un poema en una
pantomima.

Da al aire la serenata,
toca el áureo bandolín,
lleva un látigo de plata
para el spleen.

Sé lírica y sé bizarra;
con la cítara, sé griega;
o gaucha con la guitarra
de Santos Vega.(...)

Rubén Darío.

Otro Poema de "Poemas de amor"

2007-08-22T19:52:00.000+02:00

A Pie van mis suspiros
camino de mi bien.
Antes de que ellos lleguen
yo llegaré.

Mi corazón con alas
mis suspiros a pie.

Abierta ten la puerta
y abierta el ama ten.
Antes de que ellos lleguen
yo llegaré.

Mi corazón con alas
mis suspiros a pie.

"Poemas de amor" Antonio Gala.

Poema de amor.

2007-08-22T19:50:00.001+02:00

Un espejo en la sombra
suele aguardar un repentino advenimiento.
Pero a veces se pierden
el aliento y el color de los ojos
y la costumbre de mover las manos,
y entonces no sabemos qué es aguardar siquiera.
Sucede cuando no estamos seguros
de ser el reflejado por los escaparates;
cuando giramos la cabeza
hacia quien nos ha llamado y sonreímos.
Sólo aquello que amamos nos distingue
en medio de la noche.
Es amar y tender las manos
lo único que, por tanto, puede hacerse.
Suele ocurrir en mayo o junio,
cuando el sol va muy alto
y buscamos con ansiedad entre los árboles
sin saber con certeza qué,
y nos inquietamos diciendo -"cuanto tarda"-
sin habernos citado antes con nadie.

De "Poemas de Amor" de Antonio Gala

La Invitación.

2007-08-22T19:45:00.001+02:00

LA INVITACIÓN
(DE ORIAH, ANCIANO INDIO)
No me interesa lo que haces para ganarte la vida. Quiero saber cual es tu dolor, y si te atreves a soñar que te permites encontrar lo que tu corazón añora.

No me interesa cuantos años tienes. Quiero saber si te arriesgarías a parecer un tonto por amor, por tus sueños o por la aventura de estar vivo.

No me interesan qué planetas hacen la cuadratura de tu luna. Quiero saber si has tocado el centro de tu propio dolor, si las traiciones de la vida te han abierto o si te has encogido y cerrado por el temor a sentir más dolor! Quiero saber si puedes sentarte con el dolor, mío o tuyo, sin moverte para esconderlo o para resolverlo. Quiero saber si puedes estar con el gozo, tuyo o mío; si puedes danzar, salvajemente y dejar que el Éxtasis te llene hasta las yemas de los dedos de las manos y de los pies, sin advertirnos que debemos tener cuidado y ser realistas, ni recordarnos las limitaciones de ser humanos.

No me interesa si es verdadera la historia que me cuentas. Quiero saber si puedes desilusionar a otra persona para ser auténtico contigo mismo; si puedes soportar la acusación de ser un traidor y no traicionar tu alma. Quiero saber si puedes ser fiel y por lo tanto confiable. Quiero saber si puedes sentir la belleza aún cuando no todos los días son bellos, y si puedes encontrar la fuente de tu vida en SU presencia. Quiero saber si puedes vivir con el fracaso, tuyo o mío, y a pesar de ello pararte a la orilla de un lago y gritar "SI!" al plateado de la luna llena.

No me interesa saber donde vives ni cuanto dinero tienes. Quiero saber si puedes ponerte de pie, después de una noche de dolor y desesperanza, agotado y golpeado hasta los huesos, y hacer lo que hay que hacer por los niños.

No me interesa quién eres, ni cómo llegaste aquí. Quiero saber si permanecerías conmigo en el centro del fuego sin echarte para atrás.

No me interesa donde has estudiado, ni que has estudiado, ni con quién lo has hecho. Quiero saber que es lo que te sostiene desde adentro cuando todo lo demás falla. Quiero saber si puedes estar solo contigo mismo y si te agrada verdaderamente la compañía que buscas en los momentos vacíos.

Oriah soñador de la montaña
Anciano Indio

Los Unicornios

2007-08-22T19:16:00.002+02:00

De varia invención

Los unicornios

Creer que todas las especies animales sobrevivieron al diluvio es una tesis que ningún naturalista serio sostiene ya. Muchas perecieron; la de los unicornios entre otras.

Poseían un hermoso cuerno de marfil en la frente y se humillaban ante las doncellas.

Ahora bien, en el arca, triste es decirlo, no había una sola doncella. Las mujeres de Noé y de sus tres hijos estaban lejos de serlo. Así que el arca no debió de seducir grandemente al unicornio.

Además Noé era un genio, y como tal, limitado y lleno de prejuicios. En lo mínimo se desveló por hacer llevadera la estancia de una especie elegante. Hay que imaginárnoslo como fue realmente:

Como un hombre de negocios de nuestros días:

Enérgico, grosero, con excelentes cualidades de carácter en detrimento de la sensibilidad y la inteligencia.
¿Qué significaban para él los unicornios?, ¿qué valen a los ojos del gerente de una factoría yanqui los amores de un poeta vagabundo?

No poseía el patriarca esa curiosidad científica pura que sustituye a veces al sentido de la belleza. Y el arca era bastante pequeña y encerraba un número crecidísimo de animales limpios e inmundos.

El mal olor fue intolerable. Con su silencio a este respecto el Génesis revela una delicadeza que no se prodiga por cierto en otros pasajes del Pentateuco.

Los unicornios, antes de consentir en una turbia promiscuidad indispensable a la perpetuación de su especie, optaron por morir.

Al igual que las sirenas, los grifos, y una variedad de dragones de cuya existencia nos conserva irrecusable testimonio la cerámica china,se negaron a entrar en el arca.

Con gallardía prefirieron extinguirse. Sin aspavientos perecieron noblemente.

Consagrémosles un minuto de silencio, ya que los modernos de nada respetable disponemos, fuera de nuestro silencio.

Julio Torri (1889-1970)

[De Fusilamientos (1940).]

Nada tiene de extraño tanta belleza desparramada por diversos idiomas. Mi maestro, el gran poeta Judeo-español Rafael Cansinos Assens, legó una plegaria al Señor en

la que dice:

"Oh, Señor, que no haya tanta belleza";

y Browning:

"Cuando nos sentimos más seguros ocurre algo, una puesta de sol, el final de un

Coro de Eurípides, y otra vez estamos perdidos". La belleza está acechándonos.

Si tuviéramos sensibilidad, la sentiríamos en la poesía de todos los idiomas.

Jorge Luis Borges (1899-1986)

"La Poesía" en Siete Noches.

Fuente: Revista Universalia nº 10 (abr / jul 1993).
Universidad Simón Bolívar. Decanato de Estudios
Generales. (Caracas). - Imagen: Rafael; 'Mujer
con unicornio' (1505). - Mont.: JMS/Caracas.

La escuela de las flores

2007-08-19T23:14:00.001+02:00

Rabindranath Tagore

La escuela de las flores

[Cuento]

Cuando el cielo tempestuoso ruge sordamente y caen los chubascos de junio, el húmedo

viento del este camina a través de los brezales para tocar la cornamusa entre los

bambúes.

Entonces, innumerables flores se abren de súbito; nadie sabe de dónde han salido, y

se las ve bailar locamente sobre la hierba.

Madre, estoy seguro de que las flores tienen una escuela bajo tierra.

Cuando hacen sus deberes las puertas se cierran, y si antes de que sea la hora

quieren salir para jugar, el maestro las manda castigadas al rincón.

Tienen vacaciones cuando llega la época de las lluvias.

Las ramas entrechocan en el bosque y las hojas se estremecen con el viento furioso,

las gigantescas nubes dan unas palmadas y las niñas-flores salen corriendo, con sus

vestidos rosados, amarillos y blancos.

¿Sabes, madre?

Las flores viven en el cielo, como las estrellas.

¿No te has fijado qué deseos tienen de llegar allá arriba?

¿Y sabes el porqué de tanta impaciencia?

Yo sí, yo adivino hacia quién tienden sus brazos:

las flores tienen, como yo, una madre.

Rabindranath Tagore. (India, 1861-1941). Poeta y filósofo indio, premio Nobel, que contribuyó a estrechar el entendimiento mutuo entre las civilizaciones occidental e india.

Nació en Calcuta en el seno de una familia acomodada, hijo del filósofo Debendranath Tagore. Empezó a escribir poesía de niño y publicó su primer libro a los 17 años.

Después de una breve estancia en Inglaterra (1878) donde estudió Derecho, volvió a la India, y pronto se convertiría en el autor más importante y famoso de la época colonial.

Escribió poesía, cuentos, novelas y obras de teatro, y además compuso centenares de canciones populares. [En 1913, le fue concedido el Premio Nobel de Literatura].-

El Velo de la Reina Mab

2007-08-19T22:33:00.002+02:00

Rubén Darío

El velo de la reina Mab
[cuento completo]

La reina Mab, en su carro hecho de una sola perla, tirado por cuatro coleópteros de petos dorados y alas de pedrería, caminando sobre un rayo de sol, se coló por la ventana de una buhardilla donde estaban cuatro hombres flacos, barbudos e impertinentes, lamentándose como unos desdichados.

Por aquel tiempo, las hadas habían repartido sus dones a los mortales. A unos habían dado las varitas misteriosas que llenan de oro las pesadas cajas del comercio; a otros unas espigas maravillosas que al desgranarlas colmaban las trojes de riqueza; a otros unos cristales que hacían ver en el riñón de la madre tierra, oro y piedras preciosas; a quiénes cabelleras espesas y músculos de Goliat, y mazas enormes para machacar el hierro encendido; y a quiénes talones fuertes y piernas ágiles para montar en las rápidas caballerías que se beben el viento y que tienen las crines en la carrera.

Los cuatro hombres se quejaban. Al uno le había tocado en suerte una cantera, al otro el iris, al otro el ritmo, al otro el cielo azul.

***

La reina Mab oyó sus palabras. Decía el primero:

-¡Y bien! ¡Heme aquí en la gran lucha de mis sueños de mármol! Yo he arrancado el bloque y tengo el cincel. Todos tenéis, unos el oro, otros la armonía, otros la luz; yo pienso en la blanca y divina Venus que muestra su desnudez bajo el plafond color de cielo.

Yo quiero dar a la masa la línea y la hermosura plástica; y que circule por las venas de la estatua una sangre incolora como la de los dioses. Yo tengo el espíritu de Grecia en el cerebro, y amo los desnudos en que la ninfa huye y el fauno tiende los brazos.

¡Oh Fidias! Tú eres para mí soberbio y augusto como un semi-dios, en el recinto de la eterna belleza, rey ante un ejército de hermosuras que a tus ojos arrojan el magnífico chitón, mostrando la esplendidez de la forma, en sus cuerpos de rosa y de nieve.

Tú golpeas, hieres y domas el mármol, y suena el golpe armónico como un verso, y te adula la cigarra, amante del sol, oculta entre los pámpanos de la viña virgen. Para ti son los Apolos rubios y luminosos, las Minervas severas y soberanas.

Tú, como un mago, conviertes la roca en simulacro y el colmillo del elefante en copa del festín. Y al ver tu grandeza siento el martirio de mi pequeñez. Porque pasaron los tiempos gloriosos. Porque tiemblo ante las miradas de hoy.

Porque contemplo el ideal inmenso y las fuerzas exhaustas. Porque a medida que cincelo el bloque me ataraza el desaliento.

***

Y decía el otro:

-Lo que es hoy romperé mis pinceles. ¿Para qué quiero el iris, y esta gran paleta del campo florido, si a la postre mi cuadro no será admitido en el salón? ¿Qué abordaré? He recorrido todas las escuelas, todas las inspiraciones artísticas.

He pintado el torso de Diana y el rostro de la Madona. He pedido a las campiñas sus colores, sus matices; he adulado a la luz como a una amada, y la he abrazado como a una querida. He sido adorador del desnudo, con sus magnificencias, con los tonos de sus carnaciones y con sus fugaces medias tintas.

He trazado en mis lienzos los nimbos de los santos y las alas de los querubines. ¡Ah, pero siempre el terrible desencanto! ¡El porvenir! ¡Vender una Cleopatra en dos pesetas para poder almorzar!

¡Y yo, que podría en el estremecimiento de mi inspiración, trazar el gran cuadro que tengo aquí adentro...!

***
Y decía el otro:

-Perdida mi alma en la gran ilusión de mis sinfonías, temo todas las decepciones. Yo escucho todas las armonías, desde la lira de Terpandro hasta las fantasías orquestales de Wagner. Mis ideales, brillan en medio de mis audacias de inspirado.

Yo tengo la percepción del filósofo que oyó la música de los astros. Todos los ruidos pueden aprisionarse, todos los ecos son susceptibles de combinaciones. Todo cabe en la línea de mis escalas cromáticas.

La luz vibrante es himno, y la melodía de la selva halla un eco en mi corazón. Desde el ruido de la tempestad hasta el canto del pájaro, todo se confunde y enlaza en la infinita cadencia. Entre tanto, no diviso sino la muchedumbre que befa y la celda del manicomio.

***
Y el último:

-Todos bebemos del agua clara de la fuente de Jonia. Pero el ideal flota en el azul; y para que los espíritus gocen de su luz suprema, es preciso que asciendan. Yo tengo el verso que es de miel y el que es de oro, y el que es de hierro candente.

Yo soy el ánfora del celeste perfume: tengo el amor. Paloma, estrella, nido, lirio, vosotros conocéis mi morada. Para los vuelos inconmensurables tengo alas de águila que parten a golpes mágicos el huracán. Y para hallar consonantes, los busco en dos bocas que se juntan; y estalla el beso, y escribo la estrofa, y entonces si veis mi alma, conoceréis a mi Musa.

Amo las epopeyas, porque de ellas brota el soplo heroico que agita las banderas que ondean sobre las lanzas y los penachos que tiemblan sobre los cascos; los cantos líricos, porque hablan de las diosas y de los amores; y las églogas, porque son olorosas a verbena y a tomillo, y al sano aliento del buey coronado de rosas. Yo escribiría algo inmortal; mas me abruma un porvenir de miseria y de hambre...

***

Entonces la reina Mab, del fondo de su carro hecho de una sola perla, tomó un velo azul, casi impalpable, como formado de suspiros, o de miradas de ángeles rubios y pensativos. Y aquel velo era el velo de los sueños, de los dulces sueños que hacen ver la vida de color de rosa.

Y con él envolvió a los cuatro hombres flacos, barbudos e impertinentes. Los cuales cesaron de estar tristes, porque penetró en su pecho la esperanza, y en su cabeza el sol alegre, con el diablillo de la vanidad, que consuela en sus profundas decepciones a los pobres artistas.

Y desde entonces, en las buhardillas de los brillantes infelices, donde flota el sueño azul, se piensa en el porvenir como en la aurora, y se oyen risas que quitan la tristeza, y se bailan extrañas farándolas alrededor de un blanco Apolo, de un lindo paisaje, de un violín viejo, de un amarillento manuscrito.

Rubén Darío. (Nicaragua, 1867-1916). Poeta, periodista y diplomático nicaragüense, considerado el fundador del modernismo. En 1886 realizó un viaje a Santiago de Chile que fue su primer contacto con el progreso y la metrópoli. Quedó fascinado, y allí público su primer gran libro Azul (1888), libro que llamó la atención de la crítica. Sus viajes por Europa y América, le llevan a París y a entrar en contacto con los poetas parnasianos y simbo-listas que transformarán sus concepciones poéticas. - Fondo: Nils Blommér; 'Baile de las hadas'. -